Lorsque l’on entreprend d’ausculter le monde, lorsque l’on tente de le comprendre, advient la tentation de la totalité, de la structure, de l’omniscience…La libido sciendi se transforme en désir totalisant. Se saisir d’un marqueur, remplir un tableau blanc, y dessiner une sorte de schéma du monde pour les nuls. C’est alors que l'on s’aperçoit de l’impossibilité de la tâche puis que l'on s’en remet à une transcendance, toujours. Il faut avoir l’humilité de ne pas pouvoir tout expliquer.
Chaque fois que j’entends Prokofiev, Mozart ou autres phrases de Shakespeare suavement prononcées dans les publicités, me vient dans la seconde un sentiment de dégoût rapidement suivi d’une stérile révolte intérieure. Cette râpe à chefs-d’œuvre n’est finalement qu’un aveu de médiocrité absolue. L’aveu des auteurs de ce recyclage moisi qui n’ont de talent que celui de l’usurpation. Les enculés enferment des génies dans des boîtes de ravioli ; ils offrent Picasso pour l’achat d’un joint de culasse, roulent Van Gogh dans des tranches de jambon. Ils sont des voleurs, des plagistes de première catégorie. En toute impunité, ils triturent et mélangent la matière noble avec leurs merdes en plastique, leur chiasse industrielle. Ils osent l’amalgame pour susciter le désir, la pulsion d’achat. Et tout ça fonctionne. Ils n’ont pas peur du ridicule car le moyen ridicule leur garantit la fin : Ce con de chaland va payer. Et après tout, c’est tant pis pour sa gueule…Il s’est fait enflé, il a acheté un faux, du toc, Son yaourt allégé ne joue pas du violon.
