La patte joviale

Vérité sur la vérité

2010-09-29T12:17:00.000-07:00

Vérité sur la vérité

La vérité, c'est une connerie.

Ce n'est pas généreux, la vérité.

C'est prétentieux, c'est égocentrique, la vérité.

La plupart du temps, c'est méchant.

Ca emmerde tout le monde, ça fait de la peine.

Les gens, autour de nous,

ils veulent qu'on leur donne quelque chose ;

et sans doute, ils ne veulent pas de mensonges,

mais ils n'ont jamais dit non plus qu'ils voulaient la vérité

François Taillandier. Option Paradis

néo-nihilistes

2010-09-21T02:32:00.000-07:00

néo-nihilistes.

C’est la première fois qu’une époque semble être fière de ne plus être historique, même les Punks qui prônaient le No future, et qui le revendiquaient, avaient encore la force de réagir à quelque chose, fût-ce à leur indifférence. Vous n’êtes même pas nihilistes, quelle tragédie ! On est obligé de s’adresser à vous comme à des enfants vierges, handicapés, amnésiques, ignorants, incapables de se concentrer. Je le vois bien, dès que je fais allusion à une force du passé, ça suscite un in-intérêt flagrant.

Marc Edouard Nabe. L'homme qui arrêta d'écrire.

Tamagotchi à Versailles

2010-09-15T05:00:00.000-07:00

Tamagotchi à Versailles

La première qualité d'une telle esthétique est de se faire remarquer :
Au lieu de se fondre dans la beauté du lieu,
elle s'en montre incapable,
et se contente, en définitive,
de prouver qu'elle n'a rien à faire ici.

Benoit Duteurtre. Chemins de fer

Dieu

2010-09-13T07:10:00.000-07:00

Dieu

Lorsque l’on entreprend d’ausculter le monde, lorsque l’on tente de le comprendre, advient la tentation de la totalité, de la structure, de l’omniscience…La libido sciendi se transforme en désir totalisant. Se saisir d’un marqueur, remplir un tableau blanc, y dessiner une sorte de schéma du monde pour les nuls. C’est alors que l'on s’aperçoit de l’impossibilité de la tâche puis que l'on s’en remet à une transcendance, toujours. Il faut avoir l’humilité de ne pas pouvoir tout expliquer.

calomnie

2010-09-11T04:01:00.000-07:00

calomnie

Je ne comprends pas à quoi peut servir la calomnie ;
si l'on a envie de nuire à quelqu'un,
il suffit de dire sur lui quelque vérité.

Nietzsche.

Culture pub : La symphonie du yaourt.

2010-09-09T07:48:00.000-07:00

Culture pub : La symphonie du yaourt.

Chaque fois que j’entends Prokofiev, Mozart ou autres phrases de Shakespeare suavement prononcées dans les publicités, me vient dans la seconde un sentiment de dégoût rapidement suivi d’une stérile révolte intérieure. Cette râpe à chefs-d’œuvre n’est finalement qu’un aveu de médiocrité absolue. L’aveu des auteurs de ce recyclage moisi qui n’ont de talent que celui de l’usurpation. Les enculés enferment des génies dans des boîtes de ravioli ; ils offrent Picasso pour l’achat d’un joint de culasse, roulent Van Gogh dans des tranches de jambon. Ils sont des voleurs, des plagistes de première catégorie. En toute impunité, ils triturent et mélangent la matière noble avec leurs merdes en plastique, leur chiasse industrielle. Ils osent l’amalgame pour susciter le désir, la pulsion d’achat. Et tout ça fonctionne. Ils n’ont pas peur du ridicule car le moyen ridicule leur garantit la fin : Ce con de chaland va payer. Et après tout, c’est tant pis pour sa gueule…Il s’est fait enflé, il a acheté un faux, du toc, Son yaourt allégé ne joue pas du violon.

optimiste vs pessimiste

2009-02-20T09:22:00.000-08:00

Optimiste vs pessimiste

D’aucuns montrent du doigt le pessimiste cynique. La vie est belle ils lui disent. Ils s’agacent que le persifleur rouspète sans arrêt contre le laid, le factice, le plastique. Ils aimeraient qu’il s’attarde sur le bien qu’eux chantent comme authentique, qu’il s’enivre de l’odeur du grand soir qui arrive. Ceux là sont les optimistes. Ils luttent pour un monde meilleur, un meilleur des mondes. Ils ont ciblé le mal et lui balancent quelques fléchettes à coup de pétitions, discussions et pancartes. Ils se battent comme des courageux qu’ils ne sont pas. Leurs armes sont en carton, ils moulinent à l’infini. Les optimistes râlent contre les râleurs, ils disent qu’il y a pire. Ils croient le festif révolution à venir et avenir radieux. Ils célèbrent le Dieu moderne, le Dieu du Bien indépassable. En temps de crise ils sont inquiets de ne pouvoir atteindre ce monde idéal. Ainsi on-t-ils renoncé à comprendre l’ordre des choses, l’histoire, la filiation, peut être aussi l’humanité elle même. Il n’y en a que pour leur Bien céleste, seul horizon contre tous les archaïsmes, les maux ancestraux. Ils montent l’escalier, progressent hors l’Histoire ; Ils n’y sont plus, ils sont morts, ils sont optimistes, le vent dans le dos les poussent. Tout ça est positif, diaboliquement positif.

Alors le cynique se moque d’eux, réagit. Lui n’a plus que le rire contre le sérieux du vénérable Bien, l’inhumain. Il se moque donc, et rabat à coup de sarcasmes la joie idiote de ceux qui proclament leurs funestes idéaux. C’est cette soif de l’idéal, cet idéal de sortie du temps, cet optimiste pour l’éden ultime qui pousse le pessimiste à en être, qui le force à s’angoisser pour après demain. Ainsi pour lui, le seul optimisme envisageable, le réel, le souhaitable, serait de voir grandir le front des pessimistes, pour que l’arbre mourant reste vivant, encore un peu…

les hébreux expliqués à Kadir (2/2)

2009-02-16T08:16:00.000-08:00

les hébreux expliqués à Kadir (2/2)

Il débarqua dans la salle de réunion accoutré d’un survêtement vert floqué Algeria. Nous étions parti pour une petite heure : Les hébreux. Nous fîmes comme si nous discutions, je lui posai des questions et il y répondit en notant les mots importants.
- Bon Kadir. Alors, raconte moi un peu les débuts du peuple hébreux.
- Euh…j’sais pas.
Il était parti pour faire aucun effort, le petit con. Pendant une demie heure, je lui ré expliquai…Abraham, Canaan, Moïse sur le mont Sinaï, la création du Royaume d’Israël. Puis je le testai un peu voir si ce dernier nom propre lui évoquait quelque chose.
- Aujourd’hui, c’est une région en guerre, tu as entendu parler de ce qui se passe là-bas ?
J’avais envie de lui expliquer mon point de vue, mais ce n’était ni judicieux, ni opportun. Et après tout, en petit français, il n’était pas plus concerné qu’un autre…
- non. J’sais pas.
Il était vierge d’a priori. Tant mieux. J’avais eu des échos douteux du papa. Mais en voyant son fils une fois par mois, il avait sans doute autre chose à lui dire qu’à lui ressasser quelconques sermons ou autres discours puants. Il commençait à bien intégrer ce que je lui racontais.
- Alors les dix commandements. Est-ce que tu les connais ? Cites moi en au moins quelque uns…
- Tu voleras pas, tu tueras pas, tu choisiras pas d’autre Dieu que moi, tu piqueras pas la meuf de ton voisin…
- d’accord. Bon ce n’est pas vraiment comme ça qu’il l’a dit, mais l’idée y est. Il a dit tu ne convoiteras pas la femme…
- Ensuite les premiers rois du royaume tu les connais ?
- Jésus. Il me dit. Je repris rapidement la genèse des grandes religions en me sentant obligé d’insister sur l’Islam. Je savais bien que ça n’était pas très républicain comme pédagogie, mais je ne pus m’en empêcher.
Je lui expliquai ensuite le combat de David
- Contre qui Kadir ?
- Gozzilhat. Il me dit.
En me marrant, je lui expliquai qu’aujourd’hui, David contre Goliath était devenu une expression. Là encore, pas très fier de moi, je lui filai la métaphore avec un exemple sur le football, comme si les deux seules choses qu’il soit en mesure de comprendre étaient la baballe et son « islarabité ». Honte à moi.
- C’est comme si Grenoble jouait contre Manchester. Je lui dis. Grenoble se serait David…
De David, il n’en avait cure, il me coupa et répliqua.
- Oui mais bon Manchester y mettrait son équipe B.
- Oui, certainement. Mais est-ce t’as compris l’expression ?
- Oui.
Il était temps de se pencher sur les rites judaïques. Comme lui, les juifs ne mangeaient pas de porc. Il fut surpris de la nouvelle et nota l’information sur son cahier de brouillon. Restait à lui expliquer la circoncision.
- Tu sais ce que ça signifie Kadir ?
- Oui, ils se coupent la bite. Me dit-il tout bas, sourire légèrement honteux.
- Non, pas exactement. Je lui expliquai très brièvement. Il savait très bien.
Nous terminâmes sur l’explication puis la description du temple de Salomon. Avec ce qu’il en restait : le mur des lamentations. Je lui commentai une photo de son bouquin.
- Aujourd’hui les juifs y mettent des papiers pour remercier et implorer Dieu. Des prières.
- Comme des vœux un peu ?
- Oui à peu près.
- Ah ben je veux y aller là-bas, je mettrai un papier pour dire que je veux être footballeur.

La voilà l’idée de génie pour la grande réconciliation ! Kadir venait de l'évoquer : Organiser un voyage scolaire à Jérusalem pour que chacun y glisse son petit vœu dans les brèches du mur. Il faudrait cependant, au préalable, obtenir quelques autorisations et prier que ni l’office du tourisme de la ville sainte, ni le papa et les tontons fadas du petit dribbleur ne voient d’objection à l’initiative…
La sonnerie retentit et Kadir s’en alla prestement foutre le bazar dans les couloirs, une de ses spécialités.

…

Quant à mon vœu, il ne s’était pas réalisé. 6/20. Les hébreux n’avaient pas inspiré Kadir…Pas plus qu'autre chose.

les hébreux expliqués à Kadir (1/2)

2009-02-15T06:08:00.000-08:00

les hébreux expliqués à Kadir (1/2)

Début janvier. Il était quelque hasard du calendrier tout à fait explosible. Hasard du programme scolaire et de l’actualité. Hasard du quotidien, hasard à sourire aussi.

Voilà des mois que le petit Kadir s’appliquait à mettre l’ambiance dans la studieuse 6D. Sur l’agenda standard du voyou moyen, il avait, semblait-il, pris un peu d’avance ; En revanche, sur celui de la semaine, il éprouvait quelques difficultés à suivre la cadence. Déjà largement largué en classe, quand on lui évoquait le travail, il bottait maçons, boulangers ou pompiers dans le même filet : C’est de la merde ! Kadir voulait jouer au football. L’original ! Évidemment que dans la vie il n’aurait pas trente-six alternatives. Soit il taquinerait la balle et serait grassement payé pour ça, soit il deviendrait une petite frappe comme l’était son père avant qu’il ne se calme dans une cellule faite pour ça. Le terrain, la rue. Des deux mondes, il demeurait fasciné. Seulement voilà, au parcours sinueux et incertain du premier se dressait l’accès trop simple et séduisant du second.
Mais passons…Pour l’heure le petit avait une leçon d’histoire à apprendre pour le vendredi qui suivait et une fois n’étant coutume, il avait décidé de s’atteler à la tâche.

La veille, son référant me donna un coup de fil :
- Kadir veut réviser son cours avec toi.
Pourquoi pas ! Ma chance - ou mon mérite – était que l’ado bouillant me respectât encore, lui qui avait tenté, dès le mois d’octobre de mettre un front-kick dans la face du cuistot. Peut-être m’écouterait-il avec plus d’attention que certains experts néo-pédo-freudiens.
- Pas de problème, demain, 8h.
J’expliquerais les hébreux au bien nommé Kadir.

A priori, ça s’annonçait folklorique, explosif. Ça sentait la roquette et l’insulte. Mais, jeune encore, il restait sans doute un peu protégé des sombres orateurs - qu’ils défèquent via la famille, la rue ou l’écran - par le cadre en carton que lui imposait le foyer. Je verrais bien. S’il me crie d’entrée de jeu : les juifs c’est rien que des enculés, il faut leur niquer la gueule, j’aurais effectivement bien du mal, à lui expliquer Moïse et les tables de la loi, le grand voyage au pays de Canaan…

aphorisme de l'amitié

2009-02-11T02:32:00.000-08:00

aphorisme de l'amitié

Tout bonheur sur la terre, Amis, est dans la lutte !
Oui, pour devenir ami, il faut la fumée de la poudre !
Trois fois les amis sont unis :
Frères devant la misère,
égaux devant l’ennemi,
libres devant la mort !

Nietzsche, Le gai savoir

question de filiation

2009-02-09T03:51:00.000-08:00

Question de filiation.

Malgré la petite contrariété du matin, lorsqu’en me levant – bouche pâteuse et neurones douloureux – je me pose les sempiternelles questions : Qu’ai-je donc encore dit ? Suis-je allé trop loin dans la provocation ? Vais-je finir par insupporter mes amis ?…je dois bien avouer que définitivement j’aime ça. J’aime lorsque les mots lourds et interdits arrivent sur la table toute chargée de bouteilles à moitié vidées. J’aime mettre mes deux grands pieds dans les plats les plus fragiles et j’aime pousser le bouchon, loin. C’est plus fort que moi. L’alcool à foison aide au grand déballage, il désinhibe les idées honteuses d’être trop justes, il amène à aller au bout de certaines logiques perturbantes. Mais parfois, il libère un flot trop soudain de mots en vrac et n’aide pas à la clarté du débat. Alors, comme les opinions divergent et que les joutes s’intensifient, comme chacun croit qu’il comprends le monde mieux que son voisin – alors - volent les « gros con ! » partent entre les effluves de rhum, les « je t’emmerde », les « d’toute façon tu comprends rien » et autres délicats « tu commences à me faire chier ». C’est bon parfois de se lâcher un peu et tout ceci reste jovial. Merci les mots…

On ne sait jamais comment certains sujets arrivent sur le tapis : la fécondation in vitro par exemple s’est invitée au débat et a foutu le souk. Clarifions un peu le propos.

Bien sûr que si des amis avaient recours à cette technique, je les féliciterai sans même me poser de questions. Le fond du problème, il me semble, demeure une question de tendance, de dynamique. C’est que l’absurde droit à l’enfant (droit opposable tant qu’on y est…) participe des dérives de la manipulation génétique qui elles-mêmes peuvent déboucher sur une forme d’eugénisme. Les apologètes du scientisme libéral seraient sur le point, sans questionnement moral, de revenir sur les bases anthropologiques des sociétés humaines : un papa, une maman, un enfant. La question n’est pas pour ou contre mais comment et pourquoi. Exactement comme pour l’avortement ou l’euthanasie, nul besoin d’être catho intégriste pour respecter la vie, l’humain, la procréation et pour au moins s’interroger. L’organisation scientifique de l’humanité m’effraie. La génétique - quand elle n’est pas médicale – semble aujourd’hui capable de transformer radicalement l’humanité, de signer sa mort, d’organiser un grand suicide collectif…En somme de proposer le droit au bonheur à n’importe quel prix !

L’évolution des mœurs - et le droit pour tout et n’importe quoi qui va avec - présentée comme un progrès, n’est – d’après moi- qu’une dérobade pour envisager l’homme nouveau, le bien, le beau incarné, l’hédonisme dépouillé d’humanité. Le droit à l’enfant ouvre la boite de pandore et la queue au guichet. Ici achats d’enfants…Allons y : Le droit d’une mère seule de s’asseoir sur la paternité au nom de son désir, le droit des plus riches d’aller faire leur marché au Mali ou au Viêt-Nam. Bientôt le droit des homos de se féconder par l’anus, le droit des vieilles truies milliardaires toutes liftées de procréer à soixante ans, celui des pères pourquoi pas d’avoir eux aussi la joie de porter l’enfant ; Au nom de la parité, la mesure serait évidemment progressiste. Bientôt aussi le droit d’avoir un enfant parfait, à la carte, avec le choix de la couleur des yeux, la forme du torse etc. On peut même imaginer un enfant mixte, hermaphrodite, ou un troisième œil à l’arrière du crâne. Mais je m’égare un peu à force de pousser la logique. Habermas parlait d’eugénisme libéral et résume tout à fait ce qu’il m’arrive de penser :

Les rêves eugéniques ont un lourd passé politique. C’est pourquoi il me semble qu’à l’avenir on se dirigera plutôt vers un " eugénisme libéral ". J’entends par là une pratique qui permettrait aux parents projetant d’avoir un enfant de choisir pour lui, parmi une offre de modèles génétiques, les caractéristiques, dispositions et capacités auxquelles ils tiennent le plus. On ne sait, pour l’instant, si un tel " article de consommation " existera jamais. L’épineuse question de la portée et de la précision que pourront avoir les interventions sur le génome humain divise les experts eux-mêmes et reste à ce jour sans réponse. Mais l’expérience prouve que bien des choses qui semblaient, il y a peu encore, relever de la science-fiction ont été, et de loin, dépassés par la réalité, en particulier dans le domaine de la médecine de la reproduction. Cela devrait nous inciter à être prudents. Je n’ai naturellement rien à redire aux interventions génétiques justifiées par une nécessité thérapeutique ; mais les frontières entre thérapie génique et eugénisme " positif " sont floues, et il faut au contraire se montrer plus que réservé face aux manipulations qui, visant à améliorer le patrimoine génétique humain, relèvent de l’eugénisme au sens strict.

J.Habermas «L’Avenir de la nature humaine. Vers un eugénisme libéral ?»

un matin agréable

2009-02-06T11:48:00.000-08:00

Un matin agréable.

Il y avait des jours où l’enthousiasme était de mise, des matins frais, légèrement brumeux comme je les aimais, ceux des expirations fumeuses, des ombres épaisses au sol et du soleil généreux. Je tressautais dans mon petit intérieur de la perspective d’un temps joyeux, du court terme toujours, un café, des gens, elle, des paysages, des souvenirs. Mais fixer une ligne directrice, une ligne de vie au bonheur linéaire, parsemées d’échéances, cogitées de réflexions ou de standards, relevait de la plus extrême difficulté voire même d’une incapacité totale. J’aspirais pourtant à cette construction mentale mais le quadrillage du temps m’avait toujours été bien aléatoire. Le lointain, effrayant, n’était sans doute envisageable qu’en rêves. Je ressentais le provisoire et les cycles se succéder, s’imprimer, mon humeur comme thermomètre défectueux, sans certitude de saison mais au hasard des circonstances et des soucis singuliers de chaque nouveau matin. Je flottais et tentais de naviguer sur un cours d’eau dont le niveau variait ; Fleuve ou petit ruisseau, la barque tanguait parfois. Tout dépendait des remous et c’était bien comme ça.

la surface...

2009-02-05T09:41:00.000-08:00

la surface...

" Donnez-lui toutes les satisfactions économiques, de façon qu'il n'ait plus rien à faire qu'à dormir, avaler des brioches, et se mettre en peine de prolonger l'histoire universelle, comblez-le de tous les biens de la terre, et plongez-le dans le bonheur jusqu'à la racine des cheveux : de petites bulles crèveront à la surface de ce bonheur, comme sur de l'eau. "

Dostoïevski, Dans mon souterrain.

fortin l'indien

2009-02-04T05:37:00.000-08:00

Fortin l’indien.

Quand le pouvoir d’achat devient une fin en soi, quand la revendication semble portée au rang de prière par des acquéreurs convulsifs, quand l’ultime désir revient à se couvrir de merde et de supports à merde, quand le rêve absolu est de rejoindre l’hyper-classe et sa frénésie de croissance ; Quand une société atteint ce stade d’aveuglement et ce niveau de quête spirituelle, quand elle veut lisser, programmer, hygiéniser, lénifier, abrutir… Alors, ses grands justiciers, ses gourous, ses relayeurs et ses fidèles s’étonnent de la sensibilité exacerbée, de la profonde humanité de l’hirsute ariégeois, de l’ascète au grand cœur, du brave Xavier Fortin. Ils l’enferment sans délai, interrogent l’anormalité et s’empressent de lui faire subir l’examen de l’homme moderne sorti du rang : L’examen psychiatrique ! L’incomparable, le non officiel est une folie. Il ne peut en être autrement ! Les rois de la diversité sont égratignés de son « déséquilibre », eux qui suivent le fil tendu très haut, harnais serré, œillères moulées…

Ainsi, plaquent-ils leur analyse sur l’effroyable doxa de notre belle époque !

Comment ça ? apprend-on : il n’a jamais violenté ses enfants ? Puisqu’ils se pausent la question, c’est qu’il en avait le profil, le bougre. Les deux petits captifs se seraient même attachés à leur bourreau de père, syndrome de Stockholm en grossier sous-entendu. Fortin a enlevé ses enfants ! Ils répètent. Mais comment peut-on enlever ses propres enfants ? L’amour leur passe au dessus ; Ils auraient aimé un crime, de la torture, de l’inceste, du congélateur…du morbide. Mais non. Rien de tout ça. Leur père s’est même substitué à la belle école de la république – celle qui fabrique à la pelle des illettrés, des chefaillons et des consommateurs d’objets – afin de leur apprendre à lire, compter, et même à devenir critiques et intelligents, témoigne le premier de leurs voisins éloignés. Une secte sans doute ! Et voici que les mass-médias nous présentent sa cabane, ses plantations et son troupeau, ils nous montrent la misère avec leur regard apitoyé trop caractéristique. La misère ? Oui, oui. Aucune trace de l’ameublement standard, pas de déco, pas d’écran plat ni même de volets coulissants. Et puis ce cheptel et ce potager ! Scandale, aucune des normes européennes n’est respectée, le lait des chèvres, pour le fromage pas même stérilisé ! Pauvres enfants, Sûr que dans cette baraque, il devait s’en passer des choses dégueulasses…De ces sous-entendus, de ces accusations, il devra se justifier, se défendre. Il devra expliquer sans doute ce qu’il entend par liberté…

Alors bien sûr, il s'agit là d'un drame familial, une mère a été brisée et c’est bien triste pour elle. Mais, ne pas même le comprendre, ne pas même saisir une bribe du pourquoi de ce choix douloureux et courageux, de son entière humanité ; Renvoyer ce Fortin à son délit et à sa folie et le fustiger à ce point d’avoir choisi la fuite sans daigner signer la convention du laid…Tout ceci - cette loupe déformante et cette mise en lumière – en dit long sur l’époque et dénote clairement que les barreaux de la moderne et crasse idéologie seront bien compliqués à limer.

Que vivent les Fortin…

brute incursion (5/5)

2009-02-02T12:38:00.000-08:00

brute incursion (5/5)

La librairie. Elle est là, j’y entre. Je cherche seul mon bouquin avant de me renseigner. Le gars me dit :

- Non, vraiment. Rien.

- Tant pis, merci, au revoir.

Je suis fatigué, je veux rentrer. J’y vais.

Mon téléphone sonne, un vieux motorola. Un collègue me propose un café. J’accepte. Il me dit :

- Dans un quart d’heure devant la fnac.

J’ai mal aux jambes, je vais prendre le tram. L’arrêt est à deux pas.

Je contourne par la rue Victor Hugo. Je suis surpris par une meute qui s’agite. Putain de clébards. Des gros chiens, qui bougent, qui reniflent et qui puent. Avec des allemands ivres autour, qui puent également. Des cannettes de Kronenbourg gisent un peu partout. Elles roulent dans le caniveau. Je regarde loin devant. L’un me dit :

- Pièces pour moi !

Je lui réponds non de la tête et je passe.

J’attends le prochain tramway. Une grande affiche indique qu’une Toyota coûte 14990 euros. Une fille au pull orange me donne un journal gratuit. Je refuse. Le tram arrive, klaxonne. Des vieux descendent doucement, un groupe monte et le grand crache une glaire avant de rentrer. Je m’éloigne. Je vais m’asseoir à côté d’une jeune fille que je cherche du regard. Plus que quatre arrêts. J'observe les rails, les fils électrique. C’est vrai que c’est typique le tramway. Une personne seule donne à voix haute une explication puis joue de l’harmonica. C’est pénible. Elle passe dans les rangs avec une boîte en fer. Je tourne la tête. J’attends en observant au dehors.

C’est mon arrêt. Je descends et tombe directement sur une paire de seins. Une grande affiche indique la leçon n°51 d’Aubade. Une autre fille au pull orange me donne un journal gratuit. Je refuse à nouveau. Je regarde furtivement le gros plan avant de retourner devant la fnac. Je suis à l’heure. C’est bondé. Des groupes, des couples, des jeunes, des vieux, du coca, des pizzas, des sacs, des fringues. Dans le coin le clochard dort toujours, il y a deux pièces dans sa casquette. J’attends mon ami. Une fille m’accoste pour sauver la planète. Elle est laide. Elle me dit :

- Greenpeace. Vous connaissez ?

Je lui réponds :

- Oui, mais ça ne m’intéresse pas.

Elle part voir d’autres passants. Quel K-way pourri.

Mon camarade arrive. On va à la brasserie boire un café, Au Bureau. Je suis éreinté. J’abrège. Je file.

Je regarde mes pieds pour rentrer. Il pleut un peu. J’arrive devant ma porte Putain de serrure. Je force et parviens à ouvrir. Je prends un cachet et j’allume la télé. Je m’endors. Je n’ai pas mon livre. Il est rare.

timidité

2009-02-01T05:22:00.000-08:00

Timidité

" La timidité, c'est une défaillance devant le présent,
un manque de raccord entre l'imagination et l'acte,
et la vie intérieure sert précisément à combler
ou à dissimuler cette interstice "

" L'action, pour certains hommes est
d'autant plus impraticable que le désir est plus fort.
La méfiance d'eux même les embarrasse,
la crainte de déplaire les épouvante"

Honoré de Balzac. Le père Goriot.

du fond de l'air...

2009-01-31T03:47:00.000-08:00

le fond de l'air...

2009-01-30T10:40:00.000-08:00

Le fond de l’air...

Quelque part en province. Ce jeudi.

J’y ai fait un petit tour. Comme chaque trimestre, le peuple de gauche s’était donné rendez-vous dans les rues avec pour munitions contestataires, ballons, pancartes, drapeaux et autres confettis. Tout le monde avait l’air plutôt joyeux de participer à la kermesse hivernale. Les chiens, les enfants étaient de sortie, même la grand-mère et le cousin handicapé. On a pris l’air, il faisait beau. Les marginaux se sentaient moins seuls ; on en voyait trainasser quelques-uns ici et là, villageoise à plein goulot, heureux de voir du monde s’inviter à la maison. Des gens se distrayaient à déchiffrer les slogans les plus réussis. Beaucoup étaient minables, mais manifestement un certain nombre de gentils provocateurs avait pris le temps de se fabriquer, chacun, un joli doigt d’honneur symbolique. Clameur dans la foule, enfin le convoi pouvait démarrer. A chaque chapelle, sa grande banderole et sa délégation, les forces de progrès étaient toutes réunies ; Syndicats et partis faisaient fièrement flotter leur couleur dans le ciel parfaitement bleu. Hautes les doléances : délocalisations, service public, pouvoir d’achat…l’éternelle rengaine. Mais triste rengaine. L’époque filait mal, très mal. Chacun semblait d’accord sur le diagnostique - comment ne pas l’être – mais il soufflait comme un vent d’impuissance, comme un cyclone inéluctable…

Incontournables aussi les chants et les musiques des sonos grésillant : Aux oreilles nous revenait sans cesse l’éternel Trois pas avant, trois pas en arrière…sur fond de motivés et de Manu Chao entre autres mélodies traditionnelles. Les voix s’émoussaient un peu au plus le défilé progressait. On croisait des connaissances, des amis qui spéculaient sur le nombre de manifestants ; On voyait du monde, on souriait, on commençait à sérieusement envisager l’apéritif. Bref, pour tout dire, on flairait grossièrement le parfum du déjà vu : Jovialité et revendications teintées d’un pessimisme manifeste…Un énième mouvement probablement inutile, mais qui aura certainement eu le mérite d’en faire chier quelques-uns, de contrarier les apologistes de la productivité, les pourfendeurs de la prise d’otage, les haineux en tout genre du petit peuple inquiet, s’il ne les a pas fait rire…

Mais ce ne fut pas tout. Les rois du cortège, doucettement, changeaient de bonnet... inévitable mais désastreux glissement.

Bien que toujours nombreux et à jamais joyeux, les vieux ouvriers, les employés, les gueules marquées du sceau de la vile industrie, tout ce monde là, au fond, ne semblait plus trop y croire. Ils étaient venus pour se réunir, ne pas se sentir trop seuls. Ils étaient venus pour faire comme d’habitude. Peser sur quoi, peser sur qui ? La routine prenait des airs de combat perdu pour les anciens syndicalistes, pour les lucides travailleurs en lutte. Dix, vingt, trente ans que certains criaient leur inquiétude, leur colère, levaient la pancarte pour signaler leur présence. Et rien que de la saleté, des chiffres et du global abstraits qui progressaient toujours et partout. Personne alors ne s’étonnera de l’exponentiel dépit. La plupart avait compris qu’aucun des membres du Guignol’s band qu’ils avaient élu, ne pouvait influer sur quoi que ce soit, ni sur les quotidiens ni sur la décence. Des représentants de commerce, voilà qui ils étaient, ces animaux de pouvoirs. Ça se sentait, leurs chants anciens, du rouge avaient rosés et sauf quelque uns, ouvriers, employés, jeunes comme vieux, hommes et femmes étaient frappés du fer brûlant de l’abattement, syndrome du nouveau siècle, terrible mais tellement humain.

Ainsi, peu aptes à agiter la compagnie d’un optimisme débordant, les français gueulards et insoumis, peuple en lutte de la veille, avaient légué hargne, vigueur, et microphones à la jeunesse inculte et braillarde…Eux n’y comprenaient rien mais désiraient, ardemment, rependre le flambeau, pour la forme surtout, pour l’esthétique de la révolte, tellement bien notée par les jurys de la bien-pensance. Et chaque organisme avait recruté ses jeunes, la relève, pour mettre le feu, haranguer les foules, lâcher des ballons. Le fond de l’air est rouge messieurs dames ! rouge comme le nez de ces nouveaux clowns : les jeunes rebelles qui chantent faux aux hauts parleurs, faux dans leurs cerveaux et faux dans leurs cœurs. Des lycéens, des étudiants, à profusion, trop contents de leur cirque récent, s’étaient invités à la fête, pour parler de révolution, de Che Guevara…et surtout de pouvoir d’achat. Bien sûr, eux aussi avaient le droit d’être inquiets, mais leurs inquiétudes sentaient trop la teuf, l’illettrisme et la transcendance par le portefeuille pour qu’elles ne paraissent honnêtes et justes. Qu’il va être majestueux le grand soir avec pareils citoyens ! Déprimant de les voir s’agiter ces nouveaux experts de la lutte en plastique, vraiment.

Peut être suis-je un peu raide et partiel ? peut être finalement leur ressemblais-je naguère ? Peut-être aussi se réinventeront-ils ? Peut-être apprendront-ils à regarder autour, à regarder autre chose que le nombril d’une seule jeunesse. Je n’en sais rien. Le clairvoyant dirait que non, trop intoxiqués ces bougres. L’optimiste dirait que c’est une phase d’adaptation, qu’ils liraient plus tard. Le révolutionnaire les guillotinerait tous, les uns après les autres. Mais trêve de commentaires, le fait est qu’hier, ceux là m’ont sacrement gonflé puis gentiment désespéré.

brute incursion (4/5)

2009-01-29T10:39:00.000-08:00

Brute Incursion (4/5)

J’ai mal aux reins, je repose le casque. Les gens parlent fort, la lumière m’agresse. Putain, j’ai mal au crâne. J’essaie de retrouver la sortie mais suivre le sens établi devient difficile. Je regarde furtivement les jolies fesses d’une femme que je décide de suivre, comme un repère. Pas trop longtemps.

A gauche des images agressent le monde autour. Des dizaines d’écrans plats, lcd, plasma, dolby etc. Je ne comprends pas les termes. Le même programme est diffusé sur chaque téléviseur. Une blonde marche sur un décor de synthèse tout blanc, en plastique. Vidéo gag. Je m’arrête devant le plus grand, un samsung. L’image est nette, la couleur saute aux yeux. Un enfant lance une pomme dans la tête de son père, on s’esclaffe. Je regarde le prix. Ah oui quand même. Puis je me sauve.

Il fait meilleur dehors, l’air y plus frais, plus respirable. Encore des jeunes qui moisissent avec leur téléphone et leur coca. Dans le coin, il y a un clochard. Il dort, il n’a rien dans sa casquette. Je traverse la place, j’évite des gamins, un jeune me demande une cigarette. Je la lui donne, mon paquet est plein. Fait chié. Il me dit du bout des lèvres :

- Respect… en tapant son poing sur sa poitrine.

Je file. Il y a trop de monde, j’en ai assez. Je croise une connaissance qui ne me voit pas. Tant mieux. On me tend un papier, je prends. Une offre, Nokia que je jette plus loin. Allez encore une dernière librairie. Je pense à une boutique en traversant la route. Une grande affiche indique que Noah aime porter les slips sloggi. Plaqués contre une vitrine, des jeunes braillent et remontent leurs chaussettes. Leur transistor sature. Moi aussi, je vais un peu plus loin.

Une grande affiche indique bas prix sur la nespresso. J’ai mal aux jambes. Un répit s’impose, cinq minutes. J’allume une cigarette et je regarde passer les gens. Un gros mange un sandwich, il transpire en même temps, la mayo coule. Des couples passent. Beaucoup de polos rayés sous les manteaux. Un gars a mis le même que sur l’affiche derrière. Promo chez Célio. Ils portent tous des sacs, des petits, des gros. Que des bariolés. Zara, Séphora, Virgin entre autres. Les femmes ont souvent des chaussures pointues, des converses ou des ballerines. Beaucoup de bottes aussi, certaines claquent plus que d’autres. Ça m’est désagréable. Un groupe de jeunes fait un tour. Encore de la musique forte. Je regarde ailleurs. En passant, le plus petit me demande une clope. Je la lui donne. Il l’a met derrière son oreille puis s’en va. Quelques uns mangent des chouros. Mon coin pue la pisse. J’écrase ma clope. Je file.

J’entends une mélodie. Elle vient de la place derrière. La librairie doit être par là. Je tourne. Devant un grand centre commercial des péruviens jouent du pipo. Les enfants sont contents. Un bruit de pétard me surprend. Le petit garçon derrière moi se met à pleurnicher. Son ballon flunchy vient d’exploser. Je continue derrière l’office du tourisme. Je cherche.

dialogues de connes

2009-01-28T07:37:00.000-08:00

Dialogue de connes…

Topo. Nous étions trois dans le bureau. Je n’avais rien à faire d’autre que de lire un peu. Bardamu pourrissait en Afrique dans un village isolé. Dring. Je posai mon bouquin pour répondre au téléphone ; Encore une conne de mère d’élève qui ne comprenait pas pourquoi son fils avait tant d’heures de colle. Diplomate, je lui expliquai brièvement. Au moment de ré-enclencher la lecture, alors que l’une de mes collègues s’en foutait partout d’éplucher son fruit, l’autre entama la conversation :

- Tiens...j’avais fait un mémoire sur Céline.
- Ah bon ! Sur quoi précisément ?
- C’était sur le rapport qu’il entretenait avec les juifs…
- Ah ! Comme ça… t’avais de quoi dire !
Je sentais qu’elle allait me faire chier.
- Oui, c’est sûr…j’ai cherché les traces d’antisémitisme dans le Voyage…
J’avais bien senti.
- Euh, dans ses pamphlets je veux bien, mais franchement dans le Voyage, si tu focalises là dessus c’est dommage.
- De toute façon, je n’aime pas sa façon d’écrire…
Doucettement, me venait l’envie de la gifler. Je me contins. Elle reprit :
- Trop haché, sans liant, trop cru…Et puis ça suinte la haine à chaque page.
- Au contraire, c’est cette force qui en fait un immense écrivain, un artiste…
Pendant que nous discutions, la troisième collègue, l’étudiante en psycho, se dépatouillait comme elle pouvait avec son fruit. Elle entendait par bribes ce qu’on racontait et décida d’intervenir.
- Vous parlez de quoi ?
- De littérature, de Céline.
- Ah, je connais pas. Elle a écrit quoi ?
L’autre lui expliqua. Moi, j’avais envie de rire. Et de pleurer aussi, je ne savais pas. J’avais surtout envie de fumer une clope.
- Je vous laisse…

brute incursion (3/5)

2009-01-27T10:35:00.000-08:00

Brute incursion (3/5)

M’y voilà. L’hyper centre. Ça grouille. Des couples et des groupes s’activent de partout. Ça ressemble à une parade immense. Une partie de la foule stagne, surtout devant la Fnac. Les rendez vous semblent s’y être donnés. Des filles jactent, elles crient fort, elles mangent des glaces et des pizzas pas chères. Elles boivent du coca avec des pailles, des milk-shakes aussi. Des gars blaguent, ils s’insultent pour rigoler, se recoiffent, comparent leur tee-shirt. Au téléphone, ils se cherchent. En passant, je les entends : T’es où ? Ils disent souvent. Ils tournent en rond, ils ont l’air d’aimer ça. Puis ils vont rejoindre les autres, en meute toujours.

Ça m’étonnerait qu’ils l’aient. J’essaye tout de même. La Fnac. Je monte par l’escalator puis je me faufile. Mes épaules en touchent d’autres, je suis pressé. Sur des plots, enfants et adultes lisent des bandes dessinées. Je ne parviens pas à trouver le bon rayon. Je m’énerve un peu avant d’aller voir le vendeur, assis derrière son comptoir. Putain. La queue ! J’attends calmement mais sur la gauche on tente de me doubler. Je m’avance. L’employé demande :

- C’est à qui ?

La vieille dit :

- Je crois que c’est à moi.

Je laisse filer. Salope. J’attends encore cinq minutes que vienne mon tour, puis j’expose ma requête. Le vendeur ne connaît pas et me fait répéter :

- Qui ?

Je répète, j’épelle. L’inculte. Aucune trace de l’auteur.

- Tant pis… merci, au revoir.

C’était prévisible.

J’y suis, j’y reste un peu. Je redescends aux dvd. Il y a des promos, des belles remises. Des coffrets et des lots de deux de la Warner bros, surtout des films américains. Je regarde les nouveautés mais pas grand-chose ne m’intéresse. Je voudrais passer. Il faut se faire une place, jouer des coudes. Je m’exprime :

- Pardon…pardon !

On ne me répond pas. Aux bras d’une fille rondelette, le gars en maillot de l’O.M sent la transpiration. Ils ne bougent pas. Je force le passage puis je passe devant les séries. Des flics, des médecins, des avocats, des voyous, américains encore. Je survole, je ne suis pas adepte. Au rayon derrière, il y a moins de monde. Je gratte dans les documentaires. On y relate l’Histoire, des drames et des épopées. Des morts et de vieux personnages figurent sur les boîtiers. J’ai envi d’en acheter un. Je me raisonne. Il fait chaud, j’ai mal à la tête et je souffle.

De la foule, encore plus, remue vers les bacs à disques. Sur un présentoir, le dernier disque de Cali, EMI France se vend à 14 euros. Gros con. Des groupes d’adolescents se massent autour. Plus loin, des jeunes en survêtements fouillent au rayon rap et hip-hop. Ils parlent forts. Le vigile est prostré dans un coin et les surveille. J’aperçois deux jolies filles. Un peu d’espace là-bas Les gens y sont plus vieux. Je m’arrête devant une borne qui propose du gratuit. Une compilation de musiques classiques. Je mets le casque, j’expire, j’écoute.

Découvrez Cristian Mandeal!

prophétie...

2009-01-26T09:46:00.000-08:00

Pensée fondamentale d’une civilisation de commerçants

On voit maintenant se former, de différents côtés, la civilisation d’une société dont le commerce est l’âme tout aussi bien que l’émulation personnelle était l’âme de la civilisation chez les anciens grecs, la guerre, la victoire et le droit chez les romains ; Celui qui s’adonne au commerce s’entend à tout évaluer sans produire, à évaluer d’après le besoin du consommateur et non d’après son besoin personnel ; chez lui la question des questions, c’est de savoir « quelles personnes et combien de personnes consomment cela ? » Il emploie donc dès lors, instinctivement et sans cesse, ce type d’évaluation : à tout, donc aussi aux productions des arts et des sciences, des penseurs, des savants, des artistes, des hommes d’état, des peuples, des partis et même d’époques tout entières : il s’informe à propos de tout ce qui se crée, de l’offre et de la demande, afin de fixer, pour lui-même, la valeur d’une chose. Cela, érigé en principe de toute une civilisation, étudié depuis l’illimité jusqu’au plus subtil et imposé à toute espèce de vouloir et de savoir, sera la fierté de vous autres, hommes du prochain siècle […]

Friedrich Nietzsche. Aurore, pensées sur les préjugés moraux n°175.

brute incursion (2/5)

2009-01-25T13:39:00.000-08:00

Brute Incursion (2/5)

J’entrevois la place de la Poste. Au milieu des arbres, des parents surveillent leurs enfants qui s’agitent et tournent en rond sur un vieux carrousel. Les chevaux sont usés. Je souris à une mère, elle m’ignore. Je continue.

J’ai besoin de cigarettes. Merde, j’ai pas assez. Il n’y a pas de distributeurs par ici. Plus loin j’aperçois une Caisse d’Epargne. Je retire. Ça ne fonctionne pas. Je recommence. C’est long. Un robot doit vérifier si j’ai assez. C’est bon, je me dépêche de ranger mon billet, on ne sait jamais. Je reprends la marche, plus vite encore.

Au Pmu, on y vend aussi des clopes. Il y a beaucoup de monde dans cet endroit. Des jeunes, des vieux, des hommes uniquement. Ils ont chacun un papier dans les mains et s’excitent devant la course. Je ne comprends pas tout, on y parle plusieurs langues. J’achète un paquet de Marlboro. Je file.

En voilà une. A cinquante mètre il y a une première librairie. Je passe devant un arrêt de bus. Une grande affiche indique que l’ami ricoré est notre meilleur compagnon du matin. Je continue. Je crois que j’y suis. La rue est bondé. Se croiser devient parfois délicat. Merde ! Pas lui ? Si…Je rencontre ce regard familier. Trop tard. Il me dit :

- Alors ?

Alors, Je lui raconte la vie des autres. Pendant dix minutes il me questionne. Puis il repart dans l’autre sens, sacs Lafayette et Go Sport en mains. Qu’il est pénible.

J’entre chercher mon bouquin, je monte à l’étage. Il fait très chaud là-haut. Je me renseigne. La fille bidouille sur son ordinateur, elle est jolie mais ne sourit pas. Elle me dit :

- Non, j’ai pas.

Je pince mes lèvres et je lui réponds :

- Tant pis…merci, au revoir.

Je retourne au milieu des gens.

dans le vent

2009-01-24T14:30:00.001-08:00

Dans le vent

Ça souffle sec dans le sud-ouest. Les arbres se cassent la gueule, la mer se déchaîne, les bateaux se renversent, les trains restent à quai, l’électricité vacille et les toitures s’envolent. Clairement la tempête enfante la panique. Pire que la panique, a-t-on appris, quatre personnes ont trouvé la mort – notez l’élégance de cette expression reprise en cœur par toutes les chaînes d’info – sur les routes des Landes et de Gironde. De pauvres aventuriers qui ont bravé le vent ont été punis par quelques lâchers de pins bassement tombées du ciel. Une crise cardiaque aussi. Evidemment, dans les médias, on sort la grosse armada. Caméras dans tous les patelins, dix reporters par clochers ; On veut du témoin, du vrai, du brut. Du vieux qui gueule, de la ménagère affolée, de l’expert qui explique vaguement. Ainsi Josiane nous raconte comment la tuile de son voisin a atterri dans son potager. Le maire d’un petit village nous dit que de mémoire de maire de petit village, il n’a jamais vu ça. Quant à monsieur Lajoie, il attend prostré dans son fauteuil que la lumière revienne. Le pauvre, il n’aura pas même la chance de se voir à la télé. Espérons qu’en grands professionnels, les journalistes de Bfm lui feront parvenir une cassette. Puis les pompiers expliquent un peu leur boulot et ce qu’il leur reste à faire il faut enlever les arbres des routes, ça gêne au milieu. Enfin, un « spécialiste » de la météo rassure tout le monde en expliquant la formation du phénomène…Alors en fait c’est la cyclogénèse qui crée un important gradient de pression atmosphérique…En général, le brave termine toujours par un petit couplet sur le réchauffement climatique qui culpabilise un peu plus le spectateur dérouté. Bien calés dans leur fauteuil, les présentateurs de journaux nous font leurs têtes de chiens malades pour lancer les sujets, parlent de records et de phénomènes rarissimes puis, plus guillerets, terminent sur une note d’optimisme :

Demain dimanche, heureusement pour les pauvres malheureux, le président Nicolas Sarkozy sera en Gironde, accompagné des ministres Michèle Alliot-Marie (Intérieur) et Michel Barnier (Agriculture) ainsi que des secrétaires d'Etat Dominique Bussereau (Transports) et Chantal Jouanno (Ecologie).
Voilà qui change tout ! La dream team va venir constater, parader, prendre le ton grave, digne, parler au nom de la France, se prendre pour De Gaulle, évoquer les droits de l’homme, la prise de la bastille, Jean Moulin peut être. Peut importe le sujet, il faut du grandiloquent. C’est que cette formidable équipe de clowns, dirigé par un agité sous amphéts, dispose d'une faculté hors du commun à traiter avec vigueur et détermination tous les problèmes de clébards qui mordent, de bébé congelés, de bactéries dans le saint-Marcellin...du très lourd. Alors les caprices de la météo, quelle aubaine ! Soyons sûrs que dès demain, des mains seront serrés, des fonds seront débloqués, des lois même seront promises. Surtout, il y aura des vidéos, des photos pour retranscrire tout ça. Et beaucoup de compassion. Le petit Nicolas va s’indigner et s’exprimera, le tic convulsif, le poing serré…

La tempête, c’est quoi la tempête, et bien je vais vous le dire ce que c’est la tempête. La tempête, c’est à cause des régimes spéciaux des cheminots…Mais pas seulement. La tempête, c’est aussi à cause des arbres qui tombent. Un arbre qui tombe, c’est scandaleux un arbre qui tombe, c’est pas normal. Les arbres – n’ont – pas – à – tomber. Alors pour tout arbre qui tombe celui qui aura planté la graine sera sévèrement puni... Je préconise de couper tous les arbres pour qui n'aient plus d’arbres qui tombent. Et le vent, parlons en du vent. Le vent – n’a – pas – à - souffler. Je me chargerai personnellement, et ce dès demain, de mettre en place un grand plan anti-vent. On mettra des radars à chaque éolienne.
Quelle prestance, quelle carrure, quel homme courageux. Et les chaînes de télé ne manqueront pas de nous diffuser en boucle l’évènement. Je t’aime mon Nicolas. J’ai hâte d’être à demain !

brute incursion (1/5)

2009-01-24T08:14:00.000-08:00

Brute Incursion (1/5)

La clé a du mal à tourner. Aujourd’hui, il faut que je trouve un livre, un bon, un rare - pas le temps de commander. Sûr que l’époque ne m’a pas enseigné la patience, je veux tout et tout de suite, alors j’y vais. Putain de serrure, je force encore et enfin la clé tourne. Un jour, elle me restera dans les doigts. Il y aura du monde et pas que du beau, c’est évident. Tant pis, je sais que je vais en baver, je n’aime pas trop ça, les bousculades. Et le décor m’agace aussi.

Le grand boulevard n’est pas trop bondé, j’évite les trottoirs - les chiens y défèquent. Je prends la contre-allée après le carrefour. A cent mètre, le kebab est plein. Ça parle fort, ça mange gras, quelques-uns jouent aux cartes. Ça pue en dehors et le patron de l’Izmir fume une clope.

Plus loin, à travers la baie vitrée, je jette un rapide coup d’œil sur la dame du casino, la même que d’habitude. Elle se ronge les ongles, pas de clients. Aucun commerce de chiffons sur ce grand boulevard, que de la bouffe et des assurances, rien qui n’attire personne un samedi. L’épicier du coin trouve le temps long lui aussi, il remet en place des paquets de biscuits, arrange son étal de fruits plus jolis.

Voilà la station du tramway qui se profile, la foule commence à se densifier, ça bouge. Il faut regarder devant soi, user de prudence pour croiser les gens, les collisions sont fréquentes. Pas encore trop de monde, nous sommes à l’arrière du front. Je suis vigilant.

Une grande affiche indique le Quick à 2 minutes. A côté, des gens s’impatientent et s’énervent. Les trams arrivent déjà trop remplis. J’y vais à pied.

Pressé d’en découdre, je marche rapidement. Il fait un peu froid. Une roumaine me sourit à l’angle d’une rue parallèle, elle réclame quelque chose.

- Argent.

Je lui réponds :

- J’ai rien.

Elle insiste. Elle me dit :

- Mangé enfants.

Ses dents pourries sont effrayantes. Je passe.

réflexion d'un vieux libéral

2009-01-22T09:44:00.000-08:00

Réflexion d'un vieux libéral

La variété c’est de l’organisation

L’uniformité c’est du mécanisme

La variété c’est la vie

L’uniformité c’est la mort

Benjamin Constant. Extrait de De l'esprit de la conquête et de l'usurpation

Le repas de noël (8/8)

2009-01-21T09:03:00.000-08:00

Le repas de noël (8/8)

Chantal semblait bien désespérée que cette brochette d’abrutis, ces VRP du futur, encore seulement vendeurs de fringues, ne soient les ultimes résistants de cette calamité de soirée. Sans doute n’avait-elle pas imaginé que Rachid eût imposé ce rythme stupide, cette misère électronique. Peut être avait elle pensé, naïvement, retrouver les envoûtantes mélodies orientales dont elle avait pu s’imprégner un été, au club diététique de Djerba. Les festivités prenaient l’allure d’un gouffre sans fond pour madame Pfein et ses excursions régulières, sous la fraîche bruine du parking, en témoignaient largement. Impassiblement, j’attendais, quant à moi, comme un coup de sifflet final qui avait bien du mal à venir. Le porte clé au bout de l’index, suintant l’alcool gras, Stéphane, grand seigneur, prit la peine de passer me voir, Eh, mon gars je te ramène ? Quoiqu’extrêmement déprimant, le cours de cette soirée brûlante n’avait pas consumé entièrement mon désir de vivre encore un peu. Non, c’est gentil. Et mon chauffeur s’en alla, seulet, jouer à la loterie avec son volant et sa lucidité. Terminé le vacarme ! Rachid remercia l’assemblée. Vous avez été terribles ! Ça bourdonnait strictement dans les oreilles mais l’instant fut jubilatoire. Chantal avait retrouvé un sourire léger. Elle positiverait ; Les clichés, numérisés, nous feront croire que l’instant fût délicieux. La laideur camouflée par la pose était immortalisée. Progrès ! Ils recommenceront. Pour dernière intervention, Roland, tout suant de s’être agité, nous raccompagna tous sur le parking. Au plaisir de vous revoir. Il pleuvait encore un peu.

Devant le cabaret, salutations et remerciements éclatèrent promptement. Beaucoup titubaient ; D’autres organisaient le retour. Aux propositions gracieuses de quelques collègues, je répondis par la négative. J’ai besoin de marcher. Adieu, affreux camarades ! La quiétude des flaques fut brusquée par un démarrage groupé et je vis s’éloigner une traînée d’éclats rouges. Désormais m’attendait la solitude du marcheur de fond.

Le long de la nationale, ivre du vent qui me faisait chialer, je replongeai dans l’abjecte soirée pour mieux pouvoir la vomir, pour mieux faire abstraction du temps. J’avais été une petite portion individuelle, fade, insipide et lâche aussi - Adieu Madame Pfein, adieu Paulo, Adieu infâme patron, adieu tous les autres – mais dans mon imaginaire en peine, Je vous aurais allégrement déféqué à la figure, avant de partir ! Certain que Je n’y reviendrai pas. Aucun des compagnons de cette soirée malsaine n’avait trouvé grâce à mes yeux. Ô petit juge aigri. Ni par là-haut, ni par là-bas ; Je n’arrivais pas à me situer dans le baromètre de cette médiocrité. Voilà qui était certain : je haïssais l’homme moderne ; Je ne m’aimais pas beaucoup plus. De ces pitreries je n’arrivais à percevoir le charme, à croire encore un peu à la spontanéité des mouvements et des rythmes, des humeurs et des discussions, à l’authenticité des hommes. Je n’y voyais que des cerveaux lobotomisés par l’affolante marche du monde, par l’exaltante nouveauté de la dernière innovation ; Je ne voyais que science et technique là où mes tripes voulaient sentir l’art de vivre et la mémoire. Tout allait trop vite en ligne droite, le sens semblait bien établi, irréversible ; Un seul objectif prévalait, celui de la course nerveuse vers ce mur épais qu’on commençait à apercevoir au loin. Je ressentais la fin de l’histoire, la panique des êtres vivants qui n’avaient plus grand-chose à inventer sinon à dupliquer l’authentique pour en faire du vendable. Ça puait l’impasse, la voie sans issue. Et les hommes tombaient toujours plus nombreux de la maladie du monde, et plus la gangrène progressait, plus ils l’aimaient leur pourriture. Ainsi le cercle s’agrandissait irrémédiablement. Certains l’avaient compris et souffraient en silence, d’autres plus chanceux ramassaient du bois dans la forêt en écoutant siffler les oiseaux.

Dans le froid, le jour se levait. La ville, grise et brumeuse, m’offrait sa sale haleine du matin. Il me restait encore une heure de foulées émoussées à dégurgiter ma haine. Mais, joliment, j’avais accompli ma catharsis. Ne pas déprimer, non ! Remonter la pente, en cordée de compagnons. Fuir le laid, la mort lente, les cracks et les camés du monde ; A mi hauteur, je resterai.

Ma rue était déserte. J’avais envie de dormir.

parousie

2009-01-20T14:21:00.000-08:00

Parousie

Je crois en Dieu, le Père tout-puissant, Créateur du ciel et de la terre
Et en Barack, son Fils unique, notre Seigneur

Je veux me vêtir de son linceul sacré, de son suaire floqué.

Et aux échoppes, j’acquerrai tasses, layettes et milliers de clichés

Je le loue, le remercie de m’orienter au repentir

Et de mes pêchés, et de ceux de mes aïeux ;

De ne point avoir ajouté foi, au saint métis, Rois des rois.

Puisse t’il me pardonner, de sa main céleste me purifier.

Ô fils de l’homme, sauveur Barack

De son cœur libéral, de ses créances dorées, je fais fi

Comme des pétroliers, armuriers, ses amis.

Acteurs, chanteurs, éternels parangons

J'attendrai toujours d'eux de prendre la leçon

Je vénère ces apôtres, en ronde, qui le prient

aussi chantent sa louage jusqu'au bout de la nuit.

Je crois en toi, Deus ex machina, soulage mon désespoir

Je crois en toi, Sage et noble Obama, avant tout tu es noir.

Ainsi soit-il.

Le repas de noël (7/8)

2009-01-19T09:53:00.000-08:00

Le repas de noël (7/8)

Les résonances du piano électronique n’en finissaient plus de nous picoter les tympans quand Roland le maïs soufflé annonça l’ultime chanson de Julia Vegas : tout, tout, tout est fini entre nous. Soulagements et boniments accompagnèrent alors les applaudissements d’une assemblée fatiguée. J’ai plus la force du tout. Paulo alluma son briquet et s’en fut terminé d’une première partie de soirée à la désagréable impression de déchéance. D’y croire et d’espérer. Bientôt, d’autres abominables allaient entrer sur la scène cradingue. L’heure sonnait claire et nette pour les ambitieux ; Ils allaient pouvoir se délecter de l’officiel bon goût, le hype ; Celui, en rythme régulier et rapide, de leur machinerie mentale.

Après la bûche et le mousseux trop chaud, DJ Rachid devait montrer l’étendue de ses inspirations musicales ; Une limpide invitation à débrancher les cerveaux. Dès lors, plus possible de s’exprimer autrement qu’avec les mains ; Les décibels, offensifs, occupaient le créneau de la parlotte et tout autre langage que celui du corps devint proscrit. Place aux jeunes ! Ostracisés les arthrosés, les mous du genou, les cérébraux. Bougeons les jambes, disons « oui » de la tête, remuons cheveux et fesses. Aux douloureuses facéties péteuses de Paul Henri, succédèrent les bits et les scratchs d’un disque-jockey surexcité, tricot fuchsia, tignasse ultra gominée : Are you ready ? Ça va être la méga teuf, ce soir ! Cracha t-il dans son micro. Boum, boum, boum. A la première note envoyée, quelques-uns se hâtèrent de prendre congés. Monsieur Sanchez et l’équipe du nettoyage saluèrent poliment Chantal Pfein ainsi que la table du directeur avant de déguerpir de ce terrier abjecte. Jean François, le doyen, terrible responsable du rayon pantalon, peu amateur du doux murmure hip-hop électro - moins flatteur encore quand il était glavioté par un arabe - fit de même et s’extirpa du lieu, sa bobonne à la main.

Comme un seul homme, jeunesse arriviste et mimétiques seconds couteaux se ruèrent astiquer les planches du parquet luisant, de leurs semelles noires et de leurs talons hauts. La foule joyeuse, automate perfectionnée, se trémoussait, clinquante, sur un rythme tout en sons saccadés, au milieu de lumières tourbillonnantes et de fumigènes qui agaçaient les yeux. Je constatai, penaud, la brusque métamorphose des raisonnables en créatures bondissantes ; Crapoteux crapauds en suaient du crachin. Infernal rythmique du travail à l’usine, incroyable marche d’une Wehrmacht enthousiaste, les pavloviens délirants aboyaient de plaisir, et à la truelle, Rachid, les recouvrait de sa pâté divine. Soudainement, un des canidés m’attrapa par le col de la chemise. Stéphane, ivre et tanguant, insista lourdement pour m’emmener gesticuler avec la meute braillarde. Il y tenait aussi fort qu’il s’agrippait à moi, au prix de la couture d’un côté. Stéphane l’incurable, je te hais, toi et tes manières ; Je vomis le peuple si tu en es ! Traitre. Impérissable de couardise, je grimaçais légèrement quand une telle insistance aurait largement mérité un beau revers lifté dans sa face distendue. Quoique je simulais – crispé de l’intérieur – une sérénité relative, choix ulcéreux s’il en était, il me fallut un certain temps pour renvoyer le collant plaisantin à sa fougue de danseur amateur. Va chercher la baballe mon Stéphane, va danser. Laisse papa jouer avec son quignon de pain. Désormais seul à la table, j’entamai une étude comparative de qui venait d’être le plus dégueulasse à l’épreuve du manger proprement : palme à Paulo encore une fois. Nappe déchirée, mandarines dans la cruche et béchamel un peu partout. Puis trop las de ma tendre vacuité, et sans doute un peu gêné, aux chiens, de tourner le dos, je fis face à la piste, un verre rempli, le cœur serré.

Qu’ils étaient pathétiques les champions du bon goût qui moquaient l’endroit et la fadasse chanteuse, eux qui désormais se désarticulaient tels des asticots dans un générateur électrique, se branlant les uns les autres sur leur musique branchée. Un et zéro, les temps modernes, sacrés charlots ! Je multipliais dans ma tête migraineuse, les collages d’idées en vrac. Madame Pfein, prostrée dans un coin, avait perdu la main. Pas de rock, ni de twist, ni même de danse des canards. Les boum, boum, boum s’intensifièrent encore et après quelques claquettes exécutées pour la forme – nous aussi on peut suivre l’air du temps – les quadras fatigués s’en allèrent de concert. Seuls les plus branchouilles – invétérés jeunes cons, vénérés et imités par leurs pâles copies – gigotaient de plus belle. Des binômes de baise se formaient grossièrement ; A la drague du dance-floor, les mouches à string avaient changé d’ânes et Paulo l’amuseur dut laisser place aux Roméo du samedi soir – chemise ouverte, ray-ban, tatouages – qui venaient de lever quelques options de culbutes pour les sièges en cuir de leurs Audi CC. Manifestement, la magie du prestige social opérait. D’aucunes se voyaient déjà en gentille petite boniche d’un futur illustre responsable de grand magasin. Prestige social disais-je ! Beaucoup renoncèrent – trop saouls ou trop pauvres – et la masse des affalés, sur les sièges, fleurit.

le solitaire

2009-01-18T11:52:00.000-08:00

le solitaire

Je déteste autant de suivre que de conduire.

Obéir ? Non ! Et gouverner jamais !

Celui qui n’est pas terrible pour lui n’inspire la terreur à personne

Et celui seul qui inspire la terreur peut conduire les autres.

Je déteste déjà de me conduire moi-même !

J’aime comme les animaux des forêts et des mers, à me perdre pour un bon moment,

A m’accroupir, rêveur, dans des déserts charmants

A me rappeler enfin moi-même, de loin,

Et à me séduire moi-même.

F.Nietzsche. Le gai savoir.

Le repas de noël (6/8)

2009-01-17T03:07:00.000-08:00

Le repas de noël (6/8)

Bien présent physiquement, Rodrigue avait définitivement quitté le flot amer de la conversation s’il en était ; ça gazouillait dans son imaginaire, son regard évasif en direction du mur en disait long. Les deux jeunes femmes ne savaient plus trop comment réagir, la gêne montait irréversiblement. Aussi, en se forçant quelque peu, elles continuèrent à pouffer bêtement tandis que l’un des trois jeunes comiques s’en alla, chancelant, rendre en bile ce qu’il avait ingurgité d’alcool.

Quant à moi, je n’écoutais plus que par intermittence mes voisins de table ; La mascarade devenait franchement pesante. Je ne supportais pas l’idée d’être amalgamer à ce tout, cette entité de modernes gougnafiers. Qu’ils étaient douloureux les regards poignants dans mon dos tout frissonnant de honte ; Ceux des dominants qui les accompagnaient de sourires trop vicieux pour être bienveillants ; Ceux de la mère Pfein qui respiraient l’exaspération et la crainte aigue que Sieur Paulo et ses compères ne bouleversent plus encore l’ordre de sa chose ; Ceux inquiets de Julia Vegas qui toute plumée de rose commençait à entonner son répertoire : je t’aime, comme un fou, comme un soldat, comme une star de cinéma. Et tous ensemble de beugler comme des bœufs, montant les enchères de la disharmonie ; Et de s’agripper la chemise par la droite, par la gauche en se frottant les épaules ; Faire claquer le déhanché, en cercle impénétrable, chacun sur sa chaise en précaire équilibre. Réfractaire à l’initiative, je fus contraint de virevolter moi aussi, enlevé par l’enthousiasme collectif. Je flirtais avec le sentiment de culpabilité bien que me furent malgré moi infligé ces gesticulations. Un vilain nœud me comprimait le bas ventre ; La sérénité commençait à me manquer. Jamais, autour, personne n’était en mesure de prendre un peu de recul – d’envisager une seconde l’effet de le leur ostensible excitation sur le maigre crédit qu’il nous restait. J’y pensais très fort mais leurs yeux débordaient de slogans d’enfants ; Que les rabats joies nous laisse un peu vivre, criaient, spontanés, leurs grosses prunelles dionysiaques à l’apollon lucide. Je tentais d’oublier un temps la marche funèbre de mon statut social en essayant d’apprécier - exercice délicat – le second plat tout fade bordé d’une vinasse du même acabit. Puis l’appétit me quittait définitivement, lorsque devant mon assiette de champignons à la crème, le spontané Paulo me rappela - à juste titre - qu’ils poussaient sur de la merde dans des laboratoires parisiens. La ronde dansante eut Raison, tout juste après coup, de l’hermétique Rodrigue. Son salut général, quoique ignoré par la troupe en délire, marqua la fin de son calvaire, signifia la force de son mépris. Adieu sots fieffés ! disait, le rictus soulagé, son sourire espiègle. Et moi de garder le silence des lâches, tétanisé par chaque éventualité. Point assez d’éthanol ce soir là pour ouvrir les vannes de mes sentiments turpides, fuir à grandes enjambées ce maudit cabaret, pâle copie des plus infectes plateaux pailletés du tout petit écran. Mais pire que ce spectacle déplorable, c’était de les voir tous, mes satanés collègues, tapotant des mains et raillant la chanteuse à coup de sifflets tranchants et de rires intempestifs qui écorcha encore un peu plus le pourtour de mes ongles. Une surenchère dans la vulgarité qui m’écœurait au point de reconsidérer le cas de cet oiseau rose et dodu piaillant Lara, là-haut sur l’estrade, de lui accorder un timide et miséricordieux sourire. J’avais envi d’aimer Julia, de m’émouvoir avec Chantal, de cracher à la face de ces néo-beaufs sans principe, de l’affreux Paulo et de ses condisciples ; Il me venait comme des élans de chevalier ailé, des restes de catéchisme. Mais pas d’impact sur le réel, la révolte n’était que fantasmée.

Je n’osai à nouveau trop rien dire quand le patron entama un rapide tour de table pour cerner un peu l’ambiance, au besoin calmer l’ardeur de la table des bouffons, mes vilains compagnons. J’espérais encore un brin que mon singulier et exemplaire comportement serait distingué du tout, mais l’oeil électrique du directeur, sans concession, infirma rapidement l’hypothèse. Sèchement mais calmement il nous invita à retrouver notre tranquillité ; Tout doux les petits, il est l’heure d’aller au lit. Il ne me restait plus qu’une ambition modeste : sauver les quelques miettes d’orgueil qui traînassaient encore, simuler un vague détachement quand le grand stroumpf eut donné son auguste remontrance. Charognus imperator ! Le voilà rentrant en scène, le patron-citoyen, donnant ses leçons à quiconque heurtait sa sensibilité ; Et le quiconque ce fut moi : Tu me regardes quand je te parle ! Me lâcha-t-il dans ma face circonspecte. L’enfant qui sommeillait en moi fut réveillé au son cinglant de la casserole. Inutile de se justifier, de se dédouaner de la faute collective, un pardon minable, l’échine courbée, suffirait. Je n’en fis pas d’avantage. Diantre, je sentais, au-dedans, ma fierté s’échappait.

Bouquet final(e)

2009-01-16T13:34:00.000-08:00

Bouquet final(e)

La réunion, prolongée en apéritif, avait duré plus que prévue. De retour du boulot, un peu fatigué, un brin cossard, voilà que je me vautrai dans le canapé froid à peine le manteau balancé sur la chaise de circonstance ; Un des canaux de l’info perpétuelle indiquait presque neuf heures. Courte soirée en perspective ; Mes yeux, déjà, se faisaient lourds. Pour réflexe pavlovien, j’avais entrepris de manier la zapette. Drôle de rituel que celui de l’homme moderne ! Dubitatif, je m’abreuvai d’images de passage, des colorées et des bourrines, avant de m’arrêter plus en longueur sur le film proposé par l'une des chaines d’état. Soirée hommage, l’un des leurs venait de rendre l’âme, le bien nommé Berri.

Sur l’écran, la sèche Carole paradait à la Kommandantur. Toujours si prompte, en ville, à verser la larmichette devant les caméras, l’émotive de métier semblait également tirer gloriole à pasticher dame Aubrac. Le jeu de la bourgeoise sonnait creux, son ardeur, par trop factice, indisposait ; inadéquation totale pensai-je. A l’époque, Polie, Lucie avait eu l’élégance de ne pas trop le répéter. Mais Dieu que ça suintait, dans les pixels, la raide prétention, la vilaine publicité de l’interprétation. Me surpris-je alors, vociférant ma colère, les yeux fixés sur l’exaspérante mère Bouquet : sale connasse ! L’insulte, au vent, peut soulager parfois, et ce fut le cas. Un peu plus serein, je réalisai, qu’enfant, l’actrice m’avait bien plu. Elle m’avait même ému ; Sa beauté certainement. C’était donc ça, le brillant Buñuel l’avait bien senti. Voilà ce qu’était Carole Bouquet, et ce qu’elle incarnait seulement : un obscur objet du désir, le charme froid et coquet de la bourgeoisie. Elle l’incarnait tellement qu’elle en imprimait la pellicule, qu’elle en cocufiait ses personnages. A mille lieux du courage, dont la citoyenne se targuait parfois, elle vaquait, ici et là, à s’abrutir de ces jeux de nanti : vignoble, bienfaisance et promotion. Rien qu’à imaginer la belle, en des temps autrement sombres, bouger ses petites fesses de son siège cossu, enfiler tailleur, pardessus et talons, pour sortir le gras Gérard, pourpré, soûlé de schnaps, de son fâcheux pétrin, simplement rien que ça, revenait presque à insulter la probité. Mais pas de procès d’intention, surtout celui là, celui du passé, l’invérifiable. Pareil exercice serait injuste et infamant…

Vraiment, mes paupières insistaient pour fermer la boutique. Adieu Lucie Aubrac, j’éteignis. Puis, en me roulant la dernière cigarette du jour, la synthèse de mes impressions, abruptement, vint éclaircir mon esprit. S’il y avait problème, je détenais le remède. Laissons donc la littérature s’occuper de l’histoire, ou choisissons des inconnus, vierges de paillette, éloignés du mondain, pour incarner ses grands destins. En mesure de salubrité publique, le décret offrirait aux patients cinéphiles quelque temps libre avant l’ulcère.

Info people : La jolie Carole ne vivrait plus avec le vaillant Gérard. Veuillez croire à l’intemporalité du propos.

Le repas de noël (5/8)

2009-01-16T09:00:00.000-08:00

Le repas de noël (5/8)

Autour de moi, Nadia et Carine piaillaient à m’en déclencher la migraine. Ça débattait sévère : manucures, sacs à mains, tailles de pantalons. Les temps de respirations me paraissaient trop brefs ; Le silence, majestueux, n’était là que chimère. Aux tympans mis à contribution, se greffait un pénible labeur olfactif : Offensives de tous bords : jasmin, vanille, patchouli ; Plus de quinze pschitts par encolure de donzelle, j’en aurais mis un doigt à trancher. Abstraction faite de ces détails, je me concentrais sur l’ultime offrande de ce festival des sens. Furtif œil droit, fuyant œil gauche, discret comme un soleil d’août, je zieutais les bustes rayonnants de mes deux voisines. Les allures, similaires, auraient comblé les amateurs d’arts plastiques. Fines, élancées, pomponnées mais drôlement proportionnées, je me demandai, à les entendre, si le collagène de leur pulpeuse paire de seins n’était pas remonté jusqu’à l’encéphale. Aussi, de leur bouche sortaient comme des courants d’air de silicone périmé. Ça promettait de la discussion en carton. Toutes deux semblèrent hésiter d’emblée quant à l’attitude à adopter : Tronches figées de pouffiasses inabordables – tirer une gueule de six pieds de long sous prétexte de se croire désirable – ou amatrices niaises de blagues pourries et son corollaire de cacophoniques ricanements. Après bilan rapidement mené – faire exagérément la belle quand on est vilaine ne mène décidément à rien - elles se mirent en tête de flamber devant le brave Paulo ; Regards fixes et coquins, petites caresses dans les cheveux et rires épais en écho à ses prestations le combleraient de joie. L’ami Rodrigue me faisait face ; Un bon gars de la maintenance, un peu bourru et guère enclin aux bavardages. Moi, j’aime les oiseaux, les arbres, et c’est à peu près tout m’avait-il confié un jour de bonne lune. Sans doute venait-il là pour récupérer ses chèques cadeaux ou peut-être réamorcer ses envies de nature ; Certainement pas pour fanfaronner. Serviable, il distribuait du pain, remplissait les verres vides. Il s’activait un peu afin de faire abstraction du reste. Pour Rodrigue, frangin d’aigreur, l’obscur divertissement avait des airs de mauvais moment à passer. Plutôt guillerets et déjà saouls, Tristan, Julien et Victor occupaient Les derniers sièges de cette tablée princière. Énième occasion de faire la fête – autrement dit de se murger la gueule – peu importait le lieu et les convives ; Toutes leurs prières d’ivresse se portaient vers le seul Dionysos. Au diable la goinfrerie, gloire à la bouteille au plus haut des cieux. En Paulo, quasi demi-Dieu, ils avaient trouvés leur maître plaisantin, leur grasse référence en matière de bouffonnerie. Ça fusait sec et les gourdes s’esclaffaient bruyamment. Mais Paulo n’avait pas son pareil pour s’engouffrer toujours un peu plus loin dans le scabreux à mesure que les verres s’enchaînaient. Très vite, ces demoiselles durent oublier les petites galéjades flatteuses, la gentillette drague un peu lourdaude. Le délicat pipi accoucha du vomi, qui en douceur fit place au caca pour enfin fracasser l’assemblée d’une petite dernière sur la grosse chatte pleine de pue de la mère Denis. Papillotes et carambars n’avaient qu’à bien se tenir, les acolytes y allaient gaiement et le soufflée au poisson avait du mal à passer.

illusion des idéalistes

2009-01-15T11:51:00.000-08:00

Illusion des idéalistes.

Tous les idéalistes s’imaginent que les causes qu’ils servent sont meilleures par essence que toutes les autres causes du monde, et ne veulent pas croire que si la leur doit un tant soit peu réussir, elle a besoin précisément du même fumier puant qui est nécessaire à toutes les autres entreprises humaines.

F.NIETZSCHE Humain, trop humain n°490.

Le repas de noël (4/8)

2009-01-14T07:56:00.000-08:00

Le repas de noël (4/8)

Pour premier soulagement, Chantal m’avait épargné Stéphane ; Pas de trace de son petit nom aux côtés du mien. Il irait monologuer bagnoles à d’autres et plus loin. Mais évidemment, au tirage, au sein d’une si complète équipe d’énergumènes, il m’eut été fort heureux d’éviter un des nombreux gros lots. En quelques lettres joliment dorées, son lourd sobriquet ornait l’étiquette du centre. Déjà bien las je pris acte de la nouvelle : j’allais sous peu, devenir matelot dans l’équipage de Paulo, comme on aimait à abréger son nom ; Champion du karaoké, lauréat de la blague salace. Une fine odeur me chatouilla alors les narines. Ça sentait très fort la longue agonie de l’intelligence.

Peu enclin - certainement par nature - à ce genre de festivités – ô céleste misanthrope orgueilleux – le flot des dernières nouvelles, abruptement, avait anéanti mes bonnes intentions de départ. J’avais fantasmé mon comportement, anticipé la marche des évènements ; Je me voyais déjà négociant ma promotion après avoir brillé de toute mon éloquence puis impressionné la galerie lors de ce dîner majestueux. Quelle clairvoyance ! Tu as un potentiel certain. Tu passeras me voir dans mon bureau. J’eusse rêvé un temps de grimper là-haut, à l’étage, chez les décideurs, faire le larbin pour l’un d’entre eux, sauter une case et ambitionner sournoisement d’accéder à la suivante. Mais, présomption crispante, le pire des détails qui irrita mes nerfs fût cette projection immédiate que je m’imposai, dans les affreux cerveaux de cette bande de minables, à qui je prêtai sur le champ, du haut de leur inculte orgueil, la triviale intention de dédaigner la périphérie de leur cercle abjecte. J’avais été étiqueté autrement, comme une vulgaire chemise soldée. D’emblée, il me paru impératif de mettre un nom sur cette grossière faute de goût : Je haïssais madame Pfein ; Ce serai éternel. Elle, sa bave jaunâtre d’entre les deux lèvres (celles de la bouche), son excessive maniaquerie de ménagère névrosé qui offrait l’étendu de son anxiété à travers tous les détails de son accablante existence. Ardemment, elle désirait partager au moins le temps de ce soir là, son imaginaire de bonheur, celui d’un noël pareil aux magazines qu’elle épluchait, un standard de Marie Claire, exaltant comme un meuble Ikea, un bonheur sectaire ; Sectaire comme un plan de table.

Au cours de l’apéritif, ça blablatait dans tous les sens. De tout, de rien, les deux se confondaient ; Du temps, du boulot, et beaucoup des autres. Certains lynchages verbaux gratinés me venaient aux oreilles lorsqu’en déambulant, je surprenais certaines conversations. Délateurs hypocrites et canailles carriéristes se souillaient mutuellement de leurs verves putréfiées ; Sans doute s’agissait-il du notoire esprit d’équipe tant vanté par les exquis managers. D’aucuns, discrètement, guettaient la prochaine session du serveur accompagné de sa nouvelle fournée de feuilletés au fromage et de ses coupes en plastique chargées de kir au chardonnay. La grosse Maggy importunait jovialement les gens pour qu’ils piochent dans un tas de cartes tandis qu’un grand dadais, déguisé en bouffon, tentait de faire la même chose mais se prenait exprès les pieds dans le tapis. Bâfreurs du buffet et protagonistes mous des cercles de causeries, chacun y avait droit ; Pas de temps mort au cabaret joli ; De la farce, du gag, de la drôlerie en rythme industriel. Le budget du comité n’allait point être entamé par ces viles solennités me répétai-je à chaque répit du cours de ces tristes surprises. Alors fusèrent les réflexions basses, les jugements moqueurs ; Les beaufs enthousiastes en sifflotaient des tympans de ces railleries d’encravatés. La foule plébéienne – dont Chantal, malgré elle, demeurait la plus parfaite incarnation - scintillait de la pupille, jubilait de cette gaudriole de mauvais goût. Quant à moi, amer, je l’étais bien un peu ; Mais il me fallait entreprendre une approche tout en bonne humeur du petit groupe que constituaient mes partenaires de galère, apprivoiser le Paulo pour éviter la casse. Je le connaissais déjà un peu, un bon vivant comme il aimait à se définir, du genre à limiter sa retenue. Aucun risque de névrose chez Paul-Henri ; Il avait dû être copieusement choyé par sa mère pour suinter la confiance en lui à un niveau que jamais, je n’aurais osé imaginer. La confiance en soi brassé à l’intelligence confère souvent au sujet un détestable côté donneur de leçon ; Tu sais bien que j’ai raison. Accompagné de l’ignorance, ô gargousse, cette étrange notion tend à se muer en formidable machine à crétineries doublée d’une disposition certaine à persister dans l’ineptie et dans le rouge des idées les plus creuses. Je développais, confronté à ce têtard décervelé de Paulo, un sentiment étrange de gêne, de supériorité et de pitié. Mais mes états d’âmes importaient peu ; L’affreux qui s’assiérait à ma droite avait déjà entamé le répertoire de ses meilleures boutades et exercé comme une sorte de fumeuse influence sur quelques collègues en état d’excitation avancée. Ding, ding, ding, A table ! La petite cloche de madame Pfein rappela aux derniers récalcitrants, les enracinés du buffet, qu’il était grand temps de rejoindre leur siège. Sainte-Marie mère de Dieu, priez pour nous pauvres pêcheurs ; l’échéance venait de sonner et elle était imparable ; Je devais dans la minute m’aventurer en milieu hostile, enclencher mon corps à corps avec cette saloperie d’assemblée qui allait immanquablement me péguer dans les doigts pendant de trop longues heures.

1983 : clichés

2009-01-13T15:01:00.000-08:00

1983 : clichés

L’époque réservait une place de choix à l’image. Partout et toujours, il en fallait plus. Nous arrivions en douceur à la confortable tyrannie de la représentation, une sorte de paroi immense où nous eussent été projetés en flots continus des ombres et des cadavres. Une caverne new-look, plus obscure encore, de nos choses publiques contemporaines. La grande illusion du spectacle ou le déni du réel. Les métaphores ne manquaient pas pour illustrer l’allégorie.

En parallèle de ce monde toujours plus flou et impalpable, l’image de soi s’éloignait elle aussi d’une réalité emprunte d’humanisme. On oubliait la nature, le charme des défauts, on niait la laideur qui pourtant, fatalement, façonnait la beauté. On imposait le standard, la norme. Puis l’artifice et le masque aussi. On refusait de vieillir au point de s’enlaidir de liftings et de collagène. On s’enlisait dans une merde bien grasse, et ça commençait franchement à ne pas sentir bon. Le bilan physique de l’imagerie personnelle était d’une platitude pré-galiléenne exception faite des poitrines les plus réussies. Le diktat du mannequin jouxtait celui de la pensée unique. Les dérapages étaient sanctionnés d’un ostracisme outrancier. Mieux valait se courber pour rentrer dans le moule. Surtout ne pas changer de ton. Faire semblant seulement. Privilégier l’artifice de l’incantation au mouvement réel et à l’action. Se croire beau, vivant et triomphateur. Se contenter de signer des pétitions en incarnant le bien. La propre image des individus avait tendance à se simplifier, à s’unifier dans une sorte de modèle ultime, indépassable. Ceux qui y voyaient plus claire ne se démarquaient pas beaucoup par manque de courage et cette pourriture les rendait terriblement tristes et nauséeux de plastique.

le repas de noël (3/8)

2009-01-12T10:12:00.000-08:00

Le repas de noël (3/8)

Un long couloir menait à la grande salle des spectacles. Partout, accrochés aux tapisseries d’un verdâtre bien défraîchi, les clichés des réceptions les plus réussies en disaient long sur le calvaire à venir. Mes craintes se confirmèrent quand une dame à la laideur homogène - certainement une vieille cousine du patron qui avait dû remplacer l’hôtesse titulaire au pied levé - offrait à chaque heureux convive un bout de papier recyclé, le programme dans son strict détail. L’aguerri Roland allait se travestir en pop corn pour annoncer les moult animations : Julia Vegas chante Fabian, La magie selon Maggy, DJ Rachid. Pas bien ma tasse de thé. Je m’empressai d’abréger la lecture pour me rendre d’un pas déterminé dans la pièce principale, loucher un peu quelle pourrait être ma tablée, choisir de loin et discrètement les complices d’un soir. Question de statut, toujours. J’avais déjà réussi, fourbe que j’étais, à bien me décharger de l’écrasant Stéphane qui en retour ne cherchait pas spécialement à prendre de mes nouvelles. Clairement, une folle amitié était née dans l’habitacle de sa voiture de course.

Seuls quelques-uns avaient pris place. Une petite pointe d’exaltation dans ce désert d’enthousiasme me caressa le cerveau lorsque j’aperçu, un peu en retrait, deux collègues déjà vissés sur leurs sièges dont j’estimais la compagnie plutôt supportable. Sauvons la soirée que je me répétais. Le jusqu’au-boutisme de madame Pfein eut rapidement soufflé sur la dernière braise de ma maigre allégresse. Coriace, en véritable stakhanoviste de l’emmerdement, cette garce de mère noël jubilait de maintenir sous le joug de ses décisions chaque détail de sa pourriture de gala, de la couleur des baudruches de l’entrée au nombre de boules sur le sapin en plastique. Elle n’avait ainsi point manqué d’établir un plan de table, clairement cogité depuis des semaines selon des critères dont on voyait venir la logique. Son œil aiguisé avait accouché de son point de vue social. D’un plan de table découle toujours une forme de hiérarchie ; La hiérarchie des gens de bonne compagnie qu’elle avait dû régurgiter après avoir dresser dans son bouillant cerveau un petit tableau pour y entrer des noms et y accoler des mentions. Evidemment, mon carton ornait le bout d’une table surchargée ; C’était sans doute le lot des contrats précaires. Que j’allais me trouver bien à mon aise dans cet angle gauche ! J’imaginais très précisément quel aurait pu être l’état d’esprit de l’organisatrice au moment de concevoir le plan de table des rebuts : ils se serreront un peu, on va rajouter des tabourets. L’élite du magasin – les antipathiques chefs de rayons – brillait de toute sa vacuité au centre de la salle. Eux avaient en commun une similarité absolue des parcours ; Etudiants aux résultats médiocres, ils avaient tout de même réussi à se payer un diplôme au rabais, dans une des succursales de l’illettrisme : l’école de commerce de province. En gros, leur travail consistait, outre quelques exercices comptables, à déterminer le montant de la remise sur le deuxième bermuda. Ils incarnaient la seconde zone de l’offre promotionnelle ; Servile avec le grand patron, exécrable avec le menu personnel, les uns compensaient leur échec manifeste par quelques séances hebdomadaires de yoga ou de sophrologie, les autres usaient d’une dépressive arrogance qui virait généralement à la condescendance. Aucun intérêt d’entamer quelque conversation avec l’un d’entre eux hormis peut-être pour aborder le thème de leur unique passion : le montant de la prime trimestrielle. Malgré tout, au quotidien, c’était à cette clique que j’avais à faire. Il fallait se rendre à l’évidence ; La promotion hiérarchique escomptée passait par le lâche exercice de la poilade forcée en écho systématique aux lourdes bouffonneries des technico-commerciaux. Aussi, Le volontariat rampant et honteux pour les tâches les plus ingrates semblait rapporter des points dans cette quête à la bénédiction des petits prêcheurs de l’affreux liber-théisme. Ces néo-quadragénaires, trop bébêtes pour être bien méchants, maintenaient sous leur ordre une nouvelle génération d’étudiants fraichement diplômés, plus inculte encore, qui aspiraient promptement à prendre la place de leurs illustres aînés. Si le tutoiement était de rigueur, les coups bas ne manquaient pas ; En douceur ou en force chacun des carriéristes en papier chiotte y allait de sa petite quenelle glissée dans le derrière de son concurrent potentiel. Ces vilains petits canards au bec qui sillonnait le parquet, impeccables dans leurs costumes d’hiver, occupaient deux grandes tables à proximité de la piste de danse ; Madame Pfein n’avait pas manqué d’anticiper leur aptitude à la frénésie techno. Restait la périphérie. En retrait, ces messieurs dames du nettoyage s’étaient fait plus coqués qu’à l’accoutumée. Chantal Pfein, qui pour la première fois, les découvrait accoutrés autrement qu’en blouse et sabots blancs, tirait une fierté non dissimulée de les avoir invités in-extremis. Ces pauvres gens ! confiait-elle en douce à tout un chacun, une coupette entre ses doigts bagués, ça me fait plaisir de leur offrir un peu de bonheur. Jamais, elle ne s’adressait à eux naturellement ; Son discours semblait toujours teinté d’un mépris de classe, d’une pointe d’altruisme factice. Alors ! Il est content Monsieur Sanchez de festoyer parmi nous ? Et monsieur Sanchez baissait la tête, sans doute pour discrètement se foutre de la gueule de cette semi-rombière en carton-pâte qui, du haut de son statut d’hôtesse d’accueil se permettait de lui parler comme à un chien.

Les autres tables regroupaient les restes. Des étudiants perdus, de vieux vendeurs plus ou moins alcooliques et dépressifs, les colosses de la logistique passés maîtres, pour la plupart, dans l’art du muet. Aussi, les yeux brillants d’hormones, les jeunes caissières spéculaient du décolleté et semblaient disposées à échanger leur langue contre un peu de galon social. Les plus âgées comptaient seulement se saturer la panse à moindre frais et s’éclater un peu, avec les copines et avec Claude François. Le shaker Pfein avait rondement mélangé tout ça. Il en était du topo et en son beau milieu je tentais de flotter désespérément.

Augustin et ses copains

2009-01-12T09:59:00.000-08:00

Au petit Augustin, fils de Dieu et des sacro-saintes caméras.

[…] Dans le cas très particulier des classes dominantes modernes […] l’hypocrisie, le cynisme ou, à l’inverse , la mauvaise conscience et le mensonge à soi même, sont probablement des dispositions structurales dans la mesure où ces classes sont contraintes, en permanence, de reproduire et de développer les conditions d’un mode de vie privilégié (c'est-à-dire qui ne peut, par définition, être universalisé sans contradiction, ne serait ce que pour des raisons matérielles) et cela, à l’intérieur d’un imaginaire qui s’édifie – à la différence de celui des élites antérieures – sur la dénégation des inégalités qui fondent ces privilèges. Sans doute est ce un tel dispositif qui explique, entre autres, le rôle insolite que joue dans la bonne conscience des classes privilégiées contemporaines, la compassion philanthropique pour « l’exclu », qu’il soit SDF, « sans papiers », « jeunes des cités » ou autre. C’est que l’exclu, si on lui confère le monopole de la souffrance légitime, présente un double avantage : d’abord parce qu’il appartient à une catégorie, par définition minoritaire (ce qui restreint immédiatement le champ de l’injustice et, partant, celui de la mauvaise conscience) ensuite, et surtout, parce qu’il permet de renvoyer d’un seul coup, par sa seule existence, l’ensemble des travailleurs ordinaires, inclus dans le système d’exploitation classique, du côté des nantis et des privilégiés.[…]

JC MICHEA Impasse Adam Smith. Champs Flammarion. 2006. p 67, 68.

le repas de noël (2/8)

2009-01-12T07:05:00.000-08:00

Le repas de noël (2/8)

C’était marqué sur le prospectus. Le cabaret joli avait la joie, cette année, d’accueillir une cinquantaine de nos salariés. Peu avait décliné l’offre. Mon éternelle lâcheté m’avait conduis à accepter avec le sourire l’invitation du comité ; Il en allait de mon statut au sein de l’entreprise : j’étais jeune et dynamique, j’allais de l’avant, je prenais des initiatives, j’aimais m’entourer des autres. Il me fallait confirmer les balivernes vomies à la face de mon directeur lors de notre premier entretien, quand l’art de la fumisterie m’avait assuré succès. Ce besoin d’être à la hauteur des mensonges de l’embauche relevait de la plus grande nécessité et presque à mon grand étonnement, cette taquinerie mentale rafistola les fêlures de mon enthousiasme. C’était le temps de l’attente, dans la caillante, au rond-point du doute.

Je fis route dans la toute nouvelle Mégane coupée de Stéphane, un abruti complet qui avait tout de même eut la bienveillance de ne pas me laisser geler sur le lieu de rendez-vous des sans véhicule. Après quelques dix bornes à résumer le dernier Auto-plus puis à me bassiner avec les atouts de sa voiture - du prix des jantes chromées aux performances du carburateur - je compris que Stéphane n’avait pas volé sa réputation. Doublement triste imbécile quand il accéléra soudainement sur une étroite route de campagne - interminable raccourci - pour que je m’imprègne plus en profondeur de la douce mélodie du moteur. Mon gars, tu vas kiffer. J’étais prévenu. L’envie de pisser grimpait dangereusement comme l’impérieux besoin de calmer l’ardeur du pilote dans les nombreux virages humides et serrés. Les traits crispés de mon visage blêmissant, pensais-je naïvement, suffiraient à faire passer le message. Grossière erreur d’appréciation ; En retour le fiévreux Stéphane m’envoya des regards tout nets de sens : tu vois mon gars, moi, je suis pas une fiotte semblait-il me dire de ses yeux foncés en astiquant son pommeau carbone. Je ne pipai finalement mot en subissant lâchement cette virée détestable. Mourir en compagnie de ce crétin, qui plus est écrasé contre un platane, eût engagé ma réputation voire peut-être même ma postérité. Peur et honte se mêlaient curieusement. Mais rien n’arriva. Au loin, une silhouette s’agitait sous la flotte.

La mère Pfein attendait au croisement de la route et d’un petit chemin boueux. Elle faisait de grands signes, gesticulait de toute son énergie pour montrer la voie à chaque embarcation. Une pluie violente et glacée, qui venait de ruiner sa mise en plis, ne l’empêchait nullement d’arborait un large sourire faussement joyeux, dissimulant l’anxiété. Trois ballons remplis de gaz, point encore crevés par l’assaut des lourdes gouttes, tournicotaient sur le devant du portail et donnaient le ton de la soirée : couleurs, joie et allégresse. Bienvenus aux heureux veinards. Le cabaret joli trônait, fier comme une mouche sur sa merde, au milieu d’une vaste zone industrielle. Le chemin principal tout bourbeux amenait le visiteur jusqu’au parking : un terrain vague qui ressemblait à la Camargue un soir de déluge. Pour moitié, les ampoules de la façade avaient claqué et n’offraient réunies qu’une figure difforme qui vivotait encore ; Le pouls semblait faible, le clignotement incertain. Un léger grésillement sortait de cet ensemble et inspirait peu confiance. Vraiment, le cadre disposait le dépressif à déclencher l’ultime tentative. L’intuitif chauffeur trouva le coin le moins marécageux pour garer son bolide qu’il fit ronfler puis ronronner une dernière fois avant de couper le moteur. Et voilà, mon gars, on y est. Stéphane recourait souvent à de fâcheuses manies de langage : Le prétentieux « mon gars », usé deux fois par phrase comme minimum vital - un mépris inavoué illustré par cet adjectif possessif fichtrement déplaisant - m’agaçait le nombre de fois qu’il était prononcé, d’autant plus lorsqu’il m’était destiné. D’aucuns des plus crédules me diraient que c’est affectueux ; Sur l’échelle de l’impolitesse cool-attitude, à l’effet totalement déconsidérant, on trouve cependant, plus haut perché, le très péjoratif « mon grand » ou encore le royal « hé bonhomme » ; J’avais eu de la chance. Discrètement, sous une énième ondée j’allais me soulager contre un mur déjà bien crasseux que j’avais repéré de loin, certainement la pissotière du petit matin. La soirée pouvait commencer.

que vive l'Irlande

2009-01-12T06:45:00.000-08:00

Embrasse mon cul : Que vive l'Irlande

Découvrez The Pogues!

le repas de noël (1/8)

2009-01-12T05:53:00.000-08:00

Le repas de noël (1/8)

Ne reste pas en bas
Ne monte pas trop haut
le monde est toujours plus beau
vu à mi-hauteur.

L’excitation grimpait. A chaque expresso, dans la salle de pause, on se rappelait au bon souvenir de la sauterie de l’an passé. Chacun y allait de son anecdote stupide – qui avait vomi ? L’autre conne s’était-elle faite tirée dans les chiottes ou sur le parking ? - Peu imbibé de l'hyperfestive émulation, simuler longtemps l’emballement niais et sans réserve relevait de l’exercice délicat. Alors je touillais et re-touillais mes fonds de gobelets en regardant un coup le plafond, un coup la grisâtre moquette, pour avoir l’air de faire quelque chose. Presque deux mois que j’avais signé ce piteux contrat et presque deux mois que j’en entendais parler à toutes les gondoles, à chaque carrefour de rayons, du petit gueuleton de début décembre avec son pâté de campagne, ses mandarines et ses chèques cadeaux.

Dès septembre, chaque inscrit avait dû remplir un petit formulaire, la dame du comité l’avait décidé. Madame Pfein s’était occupée de tout, comme chaque année. Ce repas de noël, c’était le sien, l’œuvre de sa vie ; De sa réussite dépendait sa santé mentale et son rendement professionnel. En général m’avait glissé un collègue aigri elle venait nous casser les couilles vers la mi-mai avec son menu, sa décoration, savoir si on préférait les chocolats ou les pâtes de fruits. Sainte Chantal, dans son infinie bonté, établissait des statistiques, prenait des notes pour faire respecter la démocratie ; Chacun pouvait émettre des souhaits, donner son avis sur tout et n’importe quoi ; Elle le voulait participatif son repas de noël. Lorsqu’elle faisait ses rondes pour sonder l’opinion, madame Pfein matérialisait d’ordinaire son excitation par quelques giclées de frais postillons. Son petit numéro m’agaçait du plus profond de mes tripes. L’envie me venait souvent d’étouffer la dinde, de lui fourrer ses foutues papillotes jusqu’au fond du gosier ; Mais quand à chaque occasion, elle me rabâchait son programme tout bien léché, j’acquiesçais gentiment, comprimant mes pulsions pour paraître agréable. Il me restait à bien me concentrer sur sa mitraillette de bouche et éviter par quelques prouesses vertébrales les salves de salive qu’elle m’adressait gracieusement.

La dernière quinzaine avant l’évènement fut une course à l’affolement. En reine du détail, madame Pfein poussait la perfection à la lisière du blocage neurologique. La marche du monde ne se résumait plus qu’à peaufiner deux trois commodités, rappeler huit fois par jours, à tous les convives, l’heure et le lieu du rendez vous, insister lourdement sur les accoutrements conseillés, plus encore sur ceux proscrits. Pire qu’une mère tout juste ménopausée. Le temps glissa sur ses angoisses jusqu’au fameux samedi. Quant à moi, Je commençais à regretter d’avoir cocher la mauvaise case au bas du formulaire. Ça sentait déjà le cramer.

morose délectation

2009-01-12T05:17:00.000-08:00

morosité

Et dans les salons où l'on cause
tant pis si on
fait le procès de ma morose
délectation.

G.Brassens